La amistad, esa estafa.

Siempre he pensado que la amistad entre los hombres y las mujeres lindas no existe. Es decir, existe, pero por 'default’, porque no queda otra, porque ellas así lo han dispuesto, y no porque haya sido un acuerdo premeditado de las dos partes. Ante una chica bonita los hombres perdemos la compostura, cedemos terreno ante el depravado que nos habita y actuamos bajo una sola consigna: el abordaje, el acoso primitivo, simiesco, el deseo lascivo de querer aplicarle un lengüetazo en medio de la boca y llevarla a la cama lo antes posible. No hay macho que ante una hembra apetecible se saltee ese ímpetu sexual para reparar en lo confortable de su compañía, en la calidad de su conversación, o en lo refulgente de sus ojos color vainilla. Pamplinas. A otro perro con esa galleta. La amistad con las chicas bonitas es una suerte de premio consuelo, de medalla de bronce que se acepta luego de que has hecho acopio de suficientes indicios como para entender que no te va a ligar ningún levante. Que ella, por más que te arda la entrepierna, ‘solo te quiere como amigo’. Solo una vez que estás seguro de que no hay agua en esa piscina, de que te romperías las muelas estrellándote contra ese muro, solo ahí (y no antes) la amistad aparece como una variante que vale la pena considerar. Ser amigo de una niña guapa, antes que un gusto, es una resignación. Ayer salí con una niña guapa. Íbamos en la tercera cerveza cuando hizo un brindis que pudrió la noche: "por nuestra amistad". El trago siguiente me cayó como un shot de ácido muriático. Nada volvió a ser lo mismo después de esa trágica ocurrencia. Llegué a mi casa, amagué una masturbación, fracasé en el intento y me senté a escribir esto.